Correspondance

Lettre d’amour contre billet d’humeur, écrire est devenu tout un art. C’est un déshabillage prudent ou éloquent, des fenêtres qui s’ouvrent, des portes qui se ferment. Des lumières qui s’allument et d’autres qui s’éteignent. Mots avides de promesses. Un jour bientôt… je suis très occupé…oui, oui, je vous rappelle…oui, oui, je lis vos mails. Et les pages s’entassent, livrées à mes pensées. L’écran devient chargé d’une expression rebelle où je refais le monde par faute d’être aimée. Je crie, je pleure, je vitupère. Je tatoue votre absence tout au creux de mon ventre. Je ressasse vos mots quand ils émergent enfin d’une contrée lointaine. Je les dépèce et les dévore, jamais tout à fait rassasiée de cette denrée rare qui s’offre à la lecture. Je recompose et je disperse. Je décortique et reconstruit le puzzle d’une toute autre façon. Vos écrits incertains me troublent au plus haut point. Ils sont bourrés de tout et de rien à la fois. Savoir donner sans se reprendre… Où est ma vérité dans le chassé-croisé où chacun a fini par se perdre.

Reine déchue, muselée et incomplète, j’invente une écriture qui s ‘échappe en cascade.