Le sens de la vie

Si je sais regarder, la lumière en un point révèle une part d’inconnu. Un sens inhabité, le monde est infini, la page est réversible. Le drame inachevé. Rien n’est jamais acquis, une émotion se noue, je relance les dés. Dans ma main, l’insoluble psyché où j’ai perdu ma voix.  Je tente l’impossible. Redevenir quelqu’un, de  chair et d’os, à ciel ouvert.
Ricochet d’un reflet sur l’enceinte d’un rêve. Abstrait. Pour ne pas m’effacer,  je rassemble la mise.
L’addition de mes jours fourmille sous mes doigts. J’écris.

Peut-être arriverai-je à expliquer cela
Je monte la paroi mais je n’ai plus de prise

Plénitude, offre-moi ta promesse. Entrouvre-moi les grilles d’une aube généreuse. Détourne-moi des morts qui hantent les couloirs de mon esprit brouillé.
A la source, un désir. Celui de me sentir en vie.
Le vent détourne la chandelle et la roche s’effrite
J’ai beau me recentrer, le monde se détache

Je monte la paroi mais l’enfer, c’est en bas.

novembre 2017


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