Jardin d'hiver


Le soleil cogne sur la vitre auréolée de pluie. Qui suis-je à ce moment ? En étudiant le ciel, je décèle un désordre, une accélération dans l’air qui perturbe soudain la rigueur temporelle d’une heure échafaudée à la seconde près. La lumière va et vient, s’effondre et resplendit. J’ai longuement attendu la blancheur des flocons, le nez collé à la fenêtre.
Les primevères fleurissent toute l’année, les perce-neiges n’ont jamais percé. J’effeuille quelques saints sur mon éphéméride, hésite et me demande sur lequel m’arrêter.
Que sais-je de la course des nuages, des averses de février, du bleu intermittent, des jonquilles pressées ?
Que sais-je de l’attente, des trêves près du feu, des silences d'hiver ?
Tiens, une rose a éclos.
Demain, j’irai cueillir quelques brins de muguet.

février 2020



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